|
Сайт 2-го Международного Конкурса Arruna Победители конкурса >> Фотоотчет о церемонии награждения >> Третий Международный Конкурс Arruna 2009 >> |
| Главная | Стихотворения | Рассказы | Рисунки | Фотографии |
|
Rusская Знак одиночества, Полуночница, Любовь, и др. Знак одиночества Ты рождена под знаком одиночества, тринадцатым в кругу зодиакальных рун. твой город пуст в сиянии трёх лун и беден светом солнца. Твоё отчество – забыто, как забыты времена, когда дожди сулили лишь успокоенье, короткое затишье, замедленье круговорота дней, событий… Имена имеют свойство истираться, как листы из толстых справочников нужных телефонов, где все мы – цифры в тесноте колонок, сухие сведения в двух строчках. Духоты не избежать в ущельях узких комнат, в железной хватке тех, кто нас любил и любит, кто на поручнях перил чертил ключом два имени, кто помнит ещё твоё лицо – твой тонкий нос и хищный вырез губ. Фантасмагория заимствованного слова рождается из хаоса иного, где части целого объединения не ждут. Ты рождена затем, чтоб быть чужой, Купаться в радости нечаянной свободы. Ты входишь в этот мир, под эти своды, чтоб быть удочерённой пустотой стать падчерицей матери-природы, не бывшей замужем услужливой вдовой дикаркой из толпы, одной из многих *** Полуночница Допиваешь свой чай, полуночница? Слышишь, родная, он – горек: Прошлогодней заварки мелисса, чабрец, бергамот… Только что он тебе – ты пьянеешь от лёгких настоек Душной ночи со смесью из песен ворованных нот. Ты бежишь громких фраз, их боишься, как стали стилетов, Заливаешься хохотом в пафосе длинных стихов… Что тебе до иллюзий и краденных мной трафаретов? Я – болтун, пустозвон и прислужник затасканных слов. Ты мешаешь в коктейль чёрный с белым, как павшие листья, Разделяя лишь тень, полумрак и, порою, – рассвет. Что тебе двести строк утрамбованных тщательно истин? - Нет, ты неисправим! Поцелуй меня молча, поэт! И – в постель, и – в скрипение старых диванов, Тонкой кистью застрявшая в спешке в кольце рукава… Ты – смеёшься, тебе этой жизни всё мало… Почему только в жизнь от меня ты, родная, ещё не ушла? Почему ты осталась – как узница тесной квартиры, Где везде – авторучки, рецензии, стопки словесной руды… Если ты усмехаешься загнанно: муза? Работница лиры? Нет, уволь, тут единственный спятивший – ты! *** Любовь Нет, ты не прав. Любовь – не аксиома, Не альфа и омега жизни всей, Как звон набатный по уходу дней – Всего лишь эхо в полумраке дома, Как жаркий стон сквозь вкус прогорклой соли, Полузабытой в битвах всех страстей, – Всего инстинкт, толкающий людей Шептать «Люблю» и целовать до боли. Я не права?.. Любовь – всего лишь чувство, Слепое сумасшествие вина, Алкоголизм сердец, правдоподобность сна, Наркотик, возведённый в ранг искусства, И уж, конечно, не свобода, а чума… *** 1. Нить не-бытия рвётся Со звонким стоном, Лопнула струна, Державшая нам место в мире, Где плачут иконы Без числа, Безумные, Проливают миро На поседевшее в веках Масло холстов, За что Его молили? За нас? За право жизни? Загнанные в угол цифирью, Алгебраических формул, Выражений, Суждений, Предубеждений – Резные статуи, Бесчисленные орды В картинных галереях, Молящие сказать им правду. Зачем? Для нас? Для права сделать вдох И не задохнуться Свежестью Города? Нежностью Холода губ И шеи. 2. Вернуться Назад на несколько слов? И что тогда? Музеи закроют двери – Веришь – не веришь, И дикие звери На мягких лапах Заступят на вахту Наших взглядов… Охраняй себя, И свои потери, Непотерянные, Просто Неузнанные, В суете. И всё же В глаза мы всё ещё Можем смотреть В пустоте Манежа Ты поймёшь: В этом цирке Всё равно, где окончишь Выступление, Главное – выжить… Ты говоришь, Где-то хлопает дверь, Обитая чёрной кожей, Перебивает тебя. Ты – сможешь Поверить? Нет?.. Тогда согласна – мы похожи… *** Имя С времен спартанских легионов, Афинских гурий и киприд, С эпохи славного Нерона, Когда язык был мне – санскрит, Когда сражалась я за Трою И умирала за Христа, Хрипела в поле над сохою, Не доживала до поста, - Во все века одно мне имя И в рабство и во власть дано, Хотя пытались и другими Залить мой слух, как рот - вином. В Бастилии безвкусных дней, В мазурке барских шумных балов, В холодном подполе церквей, В постелях грубых генералов, На виселице, на костре, Под чёрным дулом пистолета В далёком царском декабре, На облучке чьей-то кареты, На баррикадах, у стены, В одном из лагерей ГУЛАГа, Я, эмигрантка из страны, Где власть пуста, где воля стада, Жила лишь им одним, покой Мне даровало это имя, В котором – соль земли родной, В котором – вкус степной полыни… Оно позволило пройти Войны эпохи, час затишья, Стереть мозоли до кости, Но боль не чувствовать, не слышать… Имперский христианский Рим Шептал то имя, как молитву, И раб, и важный господин За ним, как в рай, пошли на битву, Оно гремело на Неве, На Ладожском в строю у шведов, И в Петербурге, и в Москве В пылу торжественных обедов, В Крестах, у стен Крестов, во мне – Булат и сталь, песок и камни, Стихия воли и тюрьмы, Одно вам имя, как ни странно, На миллионы лет войны. *** Лесоруб Волнами руки взметнутся над миром И разобьются о пыльный причал Насквозь пропахшего горьким бензином Его плеча. И дрожь тумана завесит над молом Свинцовой мглой акватории глаз. Изгибы губ беспокойным узором – Как в первый раз. И не понять – что шумят эти губы, И что поют над горой небеса, И под горой – смолянистые срубы И – голоса… Но звон ворвётся в закрытые двери И, опрокинув отцветший букет, Мне крикнет загнанно: всё, во что веришь – Безумный бред! И этот яд неприступных высоток Я проглочу, горло пальцами сжав, Увижу темень кабацких решёток, Кровь на ножах… Но море сталью утешит бойницы И изойдёт в полдень пеной у губ, А я пойду до полночи молиться, Мой лесоруб, И ты иди в тишину у причала – Встречать рассвет, растирая виски. А ночью… всё повторишь сначала – От злой тоски. Загрузить файл (42 kB) |
| Светлана | "Любовь" ближе всего ко мне.Это стихотворение снимает маску с этого лицемерного чувства.Даю наивысшую оценку. |